Blog de Jean-Claude Grosse

La révolte positive de deux octogénaires

Jean Delorme, ami proche de Marcel Conche, le philosophe centenaire,

octogénaire comme moi, m'a proposé, il y a quelques semaines, d'éditer une collection Les Carnets de la culture de la vie

qui aurait pensé qu'amis et éditeur de Marcel Conche, deux octogénaires, décident de produire des carnets de la culture de la vie;

une révolte positive dans les sillages tracés sur la mer par le philosophe de l'infini de la Nature

Jean m'a envoyé un premier carnet : Le calme, une drogue bienfaisante

puis un deuxième carnet : Une nouvelle classe émergente, la classe des entrepreneurs du sens

me demandant de réagir, voire de contribuer

j'ai pris la mouche, les nerfs à fleur de peau, les poils hérissés, de la sueur aux aisselles, me suis levé du pied gauche et après quatre journées de marche-démarche, je peux livrer le carnet L'amour de la vie, écrit à l'encre sympathique à partir de là où j'en suis aujourd'hui

étant passé d'une approche naturaliste

(accord quasi-total avec les métaphysiques de Marcel Conche)

à une approche spiritualiste expérientielle

(reposant sur un vécu sensoriel, émotionnel, sans mots, sans pensées dans la tête = très difficile)

mes propositions-affirmations sont sans preuves

ce sont mes croyances actuelles (je crois que tout est croyance)

d'où l'importance des effets placebo et nocebo des croyances

d'où l'importance de la méthode Coué, pharmacien génial, précurseur des thérapies brèves

(croire est générateur d'effets)

carnet N° 1 

carnet N° 2

carnet N° 3

ce carnet renvoie en moins allumé, illuminé à Et ton livre d’éternité ?

666 pages écrites en « état » de flow

livre paru le 14 février 2022

L'amour de la vie

1 – l'amour de la vie est notre éventuelle réponse individuelle à l'Amour inconditionnel de la Vie pour tout ce qu'elle crée selon ses deux pharmacons :

Tu es aimé, à égalité avec tout ce que je crée, de la bactérie à la galaxie.

Tu es mon bien-aimé, dans ta singularité, dans ton unicité.

En te réjouissant, tu me réjouis. 

Lire, relire le chapitre 5 de l'évangile selon Matthieu; tout est dit et fort, propositions inouïes, inaudibles

https://www.aelf.org/bible/Mt/5

2 – la Vie crée ; elle est puissance créatrice ; elle crée par et avec amour inconditionnel ; source éternelle, sans forme, énergie infinie, elle donne forme et vie temporaire à tout ce qu'elle crée ; l'amour inconditionnel est une puissance génitrice, pas un sentiment

3 – l'amour de la vie ne juge pas, ne sépare pas, ne classe pas, ne hiérachise pas.

Aimer la vie, c'est aimer tout ce qui existe, c'est respecter tout ce qui existe.

À commencer par soi. S'aimer, se mettre au centre, être auto-centré

pas au sens narcissique de l'ego gonflant son nombril, ses muscles, ses compétences, sa fortune

au sens de je suis au centre, je suis le centre de ma vie, j'en suis le co-responsable, le co-créateur, le co-développeur.

C'est en étant auto-centré, co-créateur de ma vie, que je deviens un être rayonnant, aimant ce qui m'entoure, nature, sociétés, cultures, Histoire, histoires et légendes, vrais mensonges et fausses vérités, gens, animaux, végétaux, minéraux, étoiles, bactéries et virus, vivants et morts, curieux du proche comme du lointain, allant facilement au contact, accueillant ce qui s'offre dans sa diversité, sa variété. La peur a disparu.

Proposition d'Hélène Tysman sur une page de Thierry Zalic :

En langue des oiseaux : j'ai peur => j'épure

GAME OVER

«  Et si je faisais comme si « je » était mort ?

Juste un jeu… parce qu’on ne sait pas encore faire « pour de vrai ».

Alors on ferait comme si…

Comme si tout était déjà fini, conclu, accompli, réalisé.

Comme lorsqu’on assiste aux funérailles de quelqu’un et que l’on voit la fin de cette histoire. La fin de l’histoire de cet individu.

Mais que réalise-t-on vraiment de cet incompréhensible ?

Cela me fait penser au train qui passe. Au train qui passe devant les vaches.

La vache regarde le train qui passe une seconde dans sa vie de vache. Il ne fait que passer.

De même, cette vache n’est qu’une apparition dans la vie du train.

Ainsi est le personnage.

Une apparition.

Si l’esprit décide que tout est déjà terminé, que se passe-t-il ?

Ne serait-ce pas cela que l’on nomme l’abandon, au sens mystique ?

Pas celui d’une résignation mal placée.

Au contraire, celui qui permet le véritable commencement de toute chose.

En un mot : liberté.

Le personnage est mort. Vive le personnage !

Comment vous comporteriez-vous si vous aviez appris que vous étiez mort et assisté à vos propres funérailles pour ensuite avoir un boulevard devant vous ?

A quoi ressemblerait ce chemin quand tout conditionnement est mort ?

Lâchées les attentes, lâchés le début et la fin, lâchés l’histoire, les doutes et les croyances…

Imaginez.

Que verriez-vous du monde ?

De vous ?

Des nuages dans le ciel ?

De vos pas qui vous mènent ici ou là par les odeurs et les sons ?

Si « je » n’existe plus… tout prend la forme de la vastitude. L’infini.

Les frontières n’existent plus.

Une goute de pluie devient un océan, un grain de sable le désert entier.

Je pense à @alejandro.jodorowsky à l’instant et me dit :

voilà le rituel magique que nous pourrions faire, à peine nés.

Mourir à soi ! La folle sagesse.

Sans souffrance nécessairement.

Juste un râle.

Juste un souffle.

Le dépôt d’une illusion dans une boîte.

Rendre la finitude à la finitude.

Puis gonfler à bloc les poumons déchargés de ce bagage inutile.

Alors commence la Vérité !

Ni le train ni la vache.

Seul existe l’instant.

Selon cette manière de voir, arrive ce qui arrive, arrivera ce qui arrivera : je suis l'attracteur de ce qui m'arrive ; cela est vrai individuellement, sans doute collectivement.

Dans cette optique, je ne suis jamais victime, j'accueille ce qui arrive, bonheurs, malheurs, comme moments, épreuves pour, si je le décide, le désire, me nettoyer, me guérir,

par exemple d'une blessure d'enfant, enfouie au tréfonds, devenue programme me faisant répéter des relations amoureuses sans retour, moi, le petit enfant rejeté au moment de l'arrivée du cadet

ou pour une évolution plus consciente, une élévation de conscience,

par exemple en expliquant la martingale d'un nouveau CNR faisant exploser le plafond de verre créé par Miterrand, pour voter RN au 2° tour de la présidentielle

ce qui a eu pour effet d'éloigner de moi, tout un tas d'"amis" du monde de la culture

mais dont les résultats aux législatives sont clairs :

pas une voix au RN fait monter le RN depuis 20 ans

et les GJ entre autres ont par leur vote de 2° tour donné 89 députés RN contre 25 à 40 d'après les sondeurs, empêchant un 2° mandat à majorité absolue de Macron.

https://www.bfmtv.com/politique/elections/legislatives/legislatives-pourquoi-les-scores-du-rn-ont-ils-ete-sous-evalues-par-les-sondages_AN-202206200384.html

4 – s'aimer, se mettre au centre, c'est cultiver la fluidité, ne pas se figer dans une identité, reconnaître les variations d'humeur, les influences multiples, multiformes, repérer les coïncidences, provoquer les synchronicités, aller vers, au risque, au plaisir de se perdre ; aller vers, c'est s'ouvrir à la différence, à l'altérité, c'est en être modifié, bonifié, même quand ça rate, qu'on croit que c'est raté ; rater pour mieux rater propose Beckett

5 – aimer la vie, c'est l'aimer dans l'immédiateté des ressentis. Corps, esprit, âme, cœur, ventre, pieds, mains sont les organes de nos ressentis, incroyablement riches, subtils et qui n'attendent que notre écoute.

Être à l'écoute du corps, du pied gauche au réveil, du pied droit au coucher, être à l'écoute du ventre, de l'alchimie fumante et pétaradante qui y est à l'oeuvre, être à l'écoute du cœur au sens pascalien et pour son magnétisme aux 40000 neurones.

Enfants, nous avons été des praticiens sans connaissances de ces écoutes des ressentis. Puis est venu le temps des formatages, des programmes inconscients distillés par les parents puis des programmes scolaires à attraper des scolioses pour devenir aveugle, sourd et muet.

On est passé à la médiation par mots et concepts, à la déréalisation du réel.

Est fustigée la dictature de l'émotion par les réseaux sociaux.

Les fustigeurs ? Hommes des mots, de la rationalité, des raisons, devenus souvent insensibles, voire cyniques.

Que la multitude use des réseaux sociaux pour exprimer ses émotions, ses ressentis, primaires disent les fustigeurs, me semble un laboratoire pour un grand nettoyage émotionnel qui donnera ce qu'il donnera.

Je ne partage donc plus la négativité des jugements portés sur le narcissime à l'oeuvre dans les selfis, exprimé par les like sur les posts, même si personnellement, je limite ces usages.

Retrouver l'immédiateté des ressentis demande attention, intention et intuition.

Satisfaire mes 7 corps :

« Mon corps Physique me réclame du confort, de la douceur, de la tendresse, de la sensualité, de la sécurité, une alimentation moindre, plus saine et de l'exercice mesuré. Il aime que je sois attentif à son rythme biologique et à ses messages. Il aime quand je GOÛTE la vie, avec l'acuité de mes 5 sens.

Mon Corps Mental désire toujours plus de simplicité, d'autonomie, d'évidence, de pouvoir personnel et d'amplitude d'action. Je lui offre de la reconnaissance intérieure. Il sait ce qu'il veut : de la fluidité et rien d'autre.

Mon Corps Emotionnel me demande de la musique, de la lecture, que je lui propose des histoires enchantées, des contes, que je joue et que je crée en permanence avec ma vie.

Mon Corps Christique me réclame de l'Amour et désir l'offrir aux autres en retour. Il aime servir et partager sans rien attendre en retour, parce qu'il sait que donner est recevoir. Il apprécie particulièrement quand j'offre mes clefs de compréhension, quand je fais des trocs, quand la notion d'argent n'existe plus.

Mon Corps Ethérique cherche un dialogue énergétique permanent et harmonieux avec toutes les consciences et avec tous les règnes ... il adore "guérir", apaiser, ressentir le subtil vibratoire.

Mon Corps Astral se nourrit du discernement, de l'inspiration, de l'imagination, de visions et de la hauteur de vue sur mon expérience de vie, ou sur celle des personnes qui me sollicitent. Tel un voyageur de l'invisible, il est constamment sur le qui-vive, toujours prêt à aller chercher l'information au-delà du temps et de l'espace.

Mon Corps Causal me réclame de l' Art, du Sacré, de l'humour, du rêve, de la magie, la beauté mathématique invisible de la nature, des architectures et des lois de l' Univers. La règle est qu'il n'y en a plus. Ma pure liberté d'être est son délice.

Peu à peu, mes 7 corps sont passés aux commandes de ma vie. Je ne contrôle plus rien.

Il est définitivement terminé le temps de la demi-mesure ou de la négociation envers moi-même.

En retour, selon mes actes, mon attitude ou mes pensées, je reçois une claque ou une caresse.

J'apprends.

Je suis attentif à leurs moindres DESIRS.

Mon corps est mon maître intérieur.

Mon coeur vibre avec l'univers.

Je sais qu'un désir, une intention, une envie est toujours un APPÂT envoyé par l' UNIVERS.

UNE LECON se trouve dans le CHEMIN qui mène au DESIR. »

by Jacky Le Faucheur relayé par Nathalie Froment sur une page de Thierry Zalic

6 – La gratitude permet de dire merci à ce qu'on vient de vivre, de prendre conscience de ce vécu : rien ne nous est dû, tout nous est donné, l'abondance est en nous, autour de nous, dans un regard, un sourire, une poignée de mains, une caresse.

L'abondance s'offre sans demande de résultats, sans attente de résultats, sans prières pour obtenir.

L'abondance dont je parle se moque de la sècheresse. La beauté est partout présente à qui veut la recevoir. L'amour est à l'oeuvre dans toute germination, toute éclosion, dans tout chant d'oiseau, tout croassement de noir corbeau, dans tout vol de papillon, dans toute poussée de sève, dans toute montée de désir où le fantasme joue sa partition en lien avec l'impossible coïncidence-fusion avec l'autre, jamais aimé tel qu'il est puisque mystère et opacité.

7 – la beauté (et la beauté de la laideur, du monstrueux) offerte par la nature, la beauté créée par l'homme, la beauté donc est aussi une puissance ; elle a des effets ; il suffit de voir un coucher de soleil sur l'Atlantique, d'entendre les applaudissements au moment de la disparition du disque. En Méditerranée, on n'applaudit pas, il y a dans la Méditerranée des milliiers de migrants noyés.

8 – aimer la vie, c'est la vivre comme miracle pour notre irruption dans le monde, comme mystère pour notre sortie du monde.

Aucun savoir, aucune théorie de quelque science que ce soit ne rendront compte de ce miracle de la naissance, de ce mystère de la mort. On peut donc allègrement s'émanciper de l’influence des chercheurs, des experts.

Tout au plus, les connaissances scientifiques confirmeront l'évidence qu'à n'importe quel moment du chemin de connaissance, on ne sait rien selon le paradoxe que ce que l'on sait augmente le champ de ce que l'on ne sait pas.

Il n'y a pas de savoir ultime.

Éventuellement, les connaissances scientifiques consolideront notre curiosité et notre émerveillement.

9 – aimer la vie avec gratitude, c'est prendre conscience que ce qui nous entoure est miroirs, que dans ces miroirs c'est toujours une partie de moi que je projette, que je perçois.

La tendance dominante est de prendre ces reflets pour des réalités, autrement dit ce que je n'aime pas ou que j'aime chez l'autre est objectivé et je ne perçois pas que c'est une partie de moi que je n'aime pas ou que j'aime.

Si on a conscience que c'est notre regard, les mots qu'on emploie qui créent ce que l'on croit réel, extérieur, alors l'autre n'est jamais un ennemi, on n'a aucun ressentiment à son égard, on ne le jalouse pas, on ne lui veut aucun mal, aucun bien non plus.

J'ai mis longtemps à admettre que je n'ai pas à sauver l'autre, que je ne dois rien lui proposer quand il m'expose ses problèmes. Seulement l'écouter avec bienveillance, compassion. Vouloir aider, sauver, c'est en croyant donner, en donnant, demander un retour, généralement d'amour.

Cela vaut me semble-t-il pour ce que l'on cherche à entreprendre pour résoudre les maux de la société, pour soigner les plaies de la planète.

15 – Aller et venir / Laisser le poids dans le fauteuil

Laisse le poids dans le fauteuil

S’il te plaît

s’il te plaît

s’il te plaît

là,

enfonce-toi,

laisse tes épaules emplir le dossier du fauteuil, emplir les coussins.

Laisse tes fesses pénétrer le tissu.

Laisse tes bras épouser le bras de ton siège… s’il a des bras…

Tu as pris ta respiration comme on prend un enfant contre soi, puis tu as repoussé cette respiration comme tu l’aurais repoussée sur une balançoire,

et maintenant elle revient… puis repart… et revient…

Par ses deux temps, aller, et venir, s’emplir, puis se vider… elle vient, et elle va…

Tu t’enfonces, ton poids s’enfonce. Ce qui va de l’autre côté y va, et revient… Au moment où le souffle te quitte, éprouve entièrement qu’il te quitte.

Et quand il revient, éprouve entièrement qu’il revient.

Tu es ni triste ni soulagé, tu es dans le va-et-vient, tu es soulagé sans même te le dire, tu t’es retrouvé au contact de toi-même par le va-et-vient.

Un nouveau contact.

Et ça va, et ça vient, en rythme des marées, et ça nettoie ce qui avait besoin d’être nettoyé.

Là…

tu retrouves le contact, autant quand ça va, que quand ça vient.

Là… tu es là.

Les déchets partent avec la marée, et tu retrouves le contact.

Le poids s’évacue par tes fesses,

il s’évacue par tes pieds, il s’évacue par tes oreilles.

Tu ne fais rien. Une neige chaude tombe sur toi, une neige de chaleur, ou une brume, une brume claire, à moins qu’une fée t’enveloppe, te lange.

C’est bizarre.

Les images se succèdent, différentes, toujours soyeuses.

Tu entres dans l’œuf en même temps que tu en sors.

Tu vas-et-viens en entrant et sortant de l’œuf, sans même entrer ni sortir. Tu es dans la frontière du va-et-vient, dans l’oxymore des grammairiens qui t’introduit à la suspension active et dynamique.

Tu es dans le rythme immobile de la marée vivante, dans son souffle va-et-venant qui te recouvre de l’intérieur comme un linge doux, qui te caresse les lèvres, un éternel instant.

Thierry Zalic Extrait de Hypnose quantique 3 : La Joie

21 – un billet d'Alain Cadéo : Légèreté

Si il y a une chose que nous avons bien oublié, c’est de se laisser porter, par les vents, les idées, un tourbillon d’instants vivants. Nous avons tant voulu tout contrôler et tout nous a échappé. C’est bien fait ! Un crétin prévoyant ne vaudra jamais un idiot insouciant. Alors évidemment, vous me direz: « Oui, l’insouciance c’est bien joli, mais il faut tout de même assurer ses arrières ! » Quelle vilaine expression ! Car à trop protéger son cul, de plomb, d’or ou de barbelés, on finit par couler, s’enliser, bardé de certitudes. Non, rien ne vaut d’être léger comme un sentier de plumes, sans calcul ni arrière pensée, car si la joie existe c’est devant, avec l’œil rond de l’innocent.

« si les anges volent, c'est parce qu'ils se prennent eux-mêmes à la légère »

G.K. Chesterton

réactualisé ce mercredi 20 Juillet 2022 

maman a 102 ans

un bon jour pour lancer le salon des écrivains et des artistes du 18 septembre 2022 au Revest, la veille du 21° anniversaire de la disparition de Cyril Grosse et Michel Bories

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Aujourd'hui 20 juillet 2020, maman aurait eu 100 ans. Je ressors cet article jusqu'au jeudi 23 juillet. Après, retour aux archives. Les articles en lien en bas de l'article sont également mis en archives et seulement réactualisés aux dates anniversaires.

Je profite de cette actualisation pour préciser deux choses:  

- ces récits de fins de parties me sont personnels, ils n'ont pas d'objectif biographique, ils sont en lien avec des remontées de souvenirs, avec des sentiments, des ressentis, avec l'humeur au moment de l'écriture et à chaque réactualisation, je les reçois en fonction de mon cheminement que j'ose dire spirituel depuis surtout deux ans. 

- ces récits, transmis un jour peut-être, partagés régulièrement n'ont pas pour objectif non plus de transmettre des valises, des héritages trans-générationnels, des mémoires affectives ou émotionnelles, des blessures, des culpabilités... Cela peut se produire à mon insu, à un niveau inconscient. Je considère ces récits de fins de parties comme des histoires, des légendes et donc chacun est libre de se fabriquer ses légendes. C'est ce que j'entends par l'expression "devenir l'épitaphier des passants", hier j'aurais dit des "trépassés".

En sortant l'article des archives me sont revenus plusieurs souvenirs. Tout se concentre sur la Toussaint 1998 et l'année 1999. Voyant approcher ses 80 ans, j'eus l'idée d'emmener ma mère en Lorraine où elle n'était pas retournée depuis de très nombreuses années. Ce voyage, nous le fîmes avec Cyril. Deux chauffeurs, c'était parfait. Nous avions le temps. Voir la maison natale à Kuntzig, près de Thionville, aller voir sa soeur cadette Anna et son mari Nicolas à l'hospice de Sierck les bains. Revoir Metz où avait été caserné mon père. En redescendant, arrêt à Langres et surtout Vézelay. Repas fabuleux, fromages au marc de Bourgogne.

La longue visite à l'hospice de Sierck les bains est à l'origine de la page 108 du Peintre de Cyril Grosse (on passe de la Lorraine à New York), que j'ai édité en 2002, manuscrit trouvé dans son ordinateur.

Anna est passée le 28 avril 1999, Nicolas le 21 octobre 1999. Leur fils Charly qui venait tous les étés nous voir, le 9 septembre 1999. Je refis le voyage avec ma mère pour son enterrement. Quelques lignes sur Nicolas : lorrain à l'accent particulièrement prononcé, embrigadé de force par les nazis, il se retrouva sur le front soviétique, fut fait prisonnier et survécut au camp; il ne fut libéré que bien après la fin de la guerre. Nous lui devons l'escalier qui conduit en haut de la colline au Revest. Quel bosseur de force.

17 ans avant d'écrire sur maman et sa disparition, le 19 mai 2001, 4 mois avant celle de Cyril et de Michel, le 19 septembre 2001.

Petit à petit, j'écris le livre FINS DE PARTIES que je veux léguer à ceux qui restent. Les liens en bas d'article sont autant de pierres à ce travail de mémoire (je repense au très beau film Coco sur la nécessaire mémoire des morts à avoir car ils ont peur d'être oubliés). J'ai déjà écrit mais pas publié sur papy Jean parti le 20 septembre 2012. Pour mamie Guiguitte, c'est Anna Faix (pseudonyme de deux auteurs, Annie Grosse-Bories et Cyril Grosse, Anna Faix étant la grand-mère paternelle d'Annie) qui a écrit 30 mots pour maman avec 30 des 100 mots, peintures-objets réalisés par Michel Bories pour sa mère, partie le 2 avril 1998. Je n'ai pas encore écrit sur ma grand-mère paternelle, Victorine Engel, qui m'a fasciné par sa verve, son énergie quand elle est venue au Revest vers 1977-1978. Elle a écrit, En mai, fais ce qui te plaît, paru dans la revue Aporie, elle raconte comment elle tapait sur les doigts de DCB (Daniel Cohn-Bendit) quand elle l'avait eu en primaire.

Nouvelle pierre, le livre aura sans doute cette forme. Blog personnel, catégorie FINS DE PARTIES. S'assurer de la sauvegarde des blogs par la plate-forme over-blog. Internet, si on sauvegarde, est une fabuleuse mémoire.

Disparition de maman

Tu es partie dans la nuit du 19 mai 2001, vers 1 H du matin, partie dans ton sommeil. Je dormais sur un lit de camp dans la pièce voisine, au cas où. Vers 23 H, nous nous étions dits : « À demain ». Cet « à demain » vint après une déclaration d'amour à Jean-Pierre et à moi.

• Dites-vous bien que nous vous avons aimés, ton père et moi, que nous vous avons laissé ce que nous avons pu. Nous n'avons jamais dépensé bêtement. Nous avons travaillé dur pour avoir le peu que nous avons et qui vous reviendra. Vous penserez à nous, n'est-ce pas ?

• Mais maman, ce n'est pas le moment de parler de ça. Tu sais bien que Jean-Pierre et moi, nous t'aimons comme nous avons aimé et aimons, papa. Quand il est parti le 7 février 1986, nous n'avons absolument pas voulu notre part d'héritage. C'est le fruit de votre travail. Pourquoi voudrions-nous cela ? Nous sommes installés, nous avons ce qu'il nous faut. On n'a pas besoin de savoir qu'il y a un héritage pour t'aimer, vous aimer. Jean-Pierre avant de retourner pour l'Afrique du Sud a dû te dire qu'il t'aimait. Je l'ai vu te dessiner dans le lit, te croquant pour demain.

• Et toi, tu m'aimes ?

• Moi aussi je t'aime maman !

• C'est dommage qu'il soit reparti, c'est si loin l'Afrique du Sud. Tu te rends compte s'il m'arrive quelque chose. Dis-lui bien que je l'aime comme je t'aime.

• Oui, je le lui dirai. Maintenant, il est l'heure de t'endormir, passe une bonne nuit, je suis à côté, tu appelles si tu as besoin. Bonne nuit maman. À demain.

• À demain.

J'ai éteint la lumière, laissé la porte entr'ouverte. Je me suis levé vers 3 H du matin pour la recouvrir, ainsi que je le faisais depuis plusieurs jours. Après avoir allumé, je me penche sur elle pour sentir son souffle. Rien. Je comprends vite qu'elle est partie, dans son sommeil, paisible. Je vais à notre maison, juste à côté, prévenir Annie et les enfants qui se lèvent et viennent tenir compagnie à maman, en attendant qu'un médecin arrive pour constater le décès. Ils s'étaient couchés vers 1 H du matin, après avoir vu un film italien La chambre du fils.

Pouvions-nous savoir, deviner que ce film nous reviendrait en pleine figure avec la disparition accidentelle du fils, 4 mois après, le 19 septembre 2001 ? Cette disparition avec celle du frère d'Annie, Michel, dans le même accident à Jagüey-Grande à Cuba, aurait pu entraîner comme dans le film, la dislocation de notre couple. Nous avons échappé à cette "fatalité" mais Annie, à mon avis, a payé de sa vie, cette catastrophe. Elle est partie en un mois d'un cancer foudroyant le 29 novembre 2010.

Jean-Pierre alerté à peine débarqué à Johannesburg (il était venu 2 ou 3 jours pour s'occuper des comptes et était retourné à Johannesburg le 18 mai) reprit un avion dans la foulée pour assister aux obsèques au Revest. Maman est enterrée dans le cimetière du village. Comme notre père. J'aimerais les emmener à Corsavy. Et libérer le caveau du Revest.

Nous avons fait ce qui se fait dans de telles circonstances, on a offert une collation aux gens venus rendre hommage à maman, au bar du Groupe Revestois. Un tel moment permet aux gens d'échanger encore, après les condoléances. Les 5 fois où j'ai mis en pratique cette tradition, ce furent des moments chaleureux.

C'est la première fois que je réussis à écrire sur maman depuis son départ.

17 ans de silence.

Je l'avais faite sortir de l'hôpital, environ deux mois plus tôt . Elle était traitée pour un cancer de la plèvre. La chef de service m'avait donné raison de vouloir la ramener à la maison. Il n'était plus question de radio ou de chimiothérapie. Le cancer la rongeait. Il s'était généralisé. Comme pour mon père. Et lui aussi, nous l'avions fait sortir de la clinique pour qu'il finisse ses jours à la maison. Cela prit une quinzaine de jours, après son amputation. Pour ma mère, le pronostic était de quelques semaines à quelques mois. Je m'étais tenu ce raisonnement : c'est elle qui s'est occupée de toi, bébé, enfant; tu t'occupes d'elle à ton tour. Quand je voulus lui donner son premier bain, ce fut une catastrophe. Chute dans la baignoire, impossible de la relever tant je la trouve lourde alors qu'elle pèse à peine plus de 30 kilos. Je comprends que je ne suis pas infirmier, aide-soignant, même pas un aidant (je le serai pour le papy entre novembre 2008 et septembre 2012), que les soins seront donc confiés à un professionnel de santé. Ayant par ailleurs beaucoup d'activités, je trouvai judicieux de lui proposer une compagnie pendant la journée. Je ne sais comment ils atterrirent chez nous mais nous confiâmes maman à un couple d'homosexuels, Marc et Christian. Ce fut une réussite. Elle apprécia beaucoup leur compagnie, leurs soins bienveillants, leurs petites attentions. Après le départ de maman, nous décidâmes de leur offrir un séjour au Maroc. Il n'eut pas lieu, Marc disparaissant d'un cancer au cerveau dans les mois qui suivirent.

Pendant cette période, il ne fut pas difficile de réconcilier maman et Annie. Leurs relations en 35 ans, surtout après notre installation au Revest en 1981, furent chaotiques, houleuses, faites de ruptures et de réconciliations. Ce n'est jamais ma mère qui fit le premier pas, je faisais tampon, je faisais le médiateur, et quand je sentais Annie prête à faire ce fameux premier pas, je le lui demandais puis demandais à ma mère. Une période d'apaisement de plusieurs semaines ou mois s'installait avant un nouvel accrochage. Toujours suite à des reproches, à des remarques, sans doute blessantes, car ma mère considérait encore Annie comme une jeune fille à éduquer, comme sa fille éducable. La rupture pouvait durer un an, voire deux. Pendant ce temps, je voyais ma mère chez elle, régulièrement. Parfois elle m'invitait à manger. C'était toujours excellent. J'ai même passé Noël avec elle plusieurs années d'affilée pendant qu'Annie allait chez ses parents, on se coupait en deux pour ne blesser personne. Mais la rivalité était difficile à gérer.

Indéniablement, nos enfants préféraient les parents d'Annie, grands-parents gâteau, aux miens, souvent dans le reproche, ne laissant rien passer, exerçant un chantage affectif classique : - qui préférez-vous ? - Ah oui, parce qu'ils vous gâtent mais nous, on ne veut pas vous acheter, on ne veut pas de petits-enfants capricieux.

Évidemment, ces reproches détournent inévitablement et vous vous retrouvez seuls sauf brefs épisodes à l'occasion d'anniversaires. Je pense que mes parents aimaient leur belle-fille et leurs petits-enfants mais ils aimaient mal parce qu'ils voulaient être aimés d'une certaine façon, sans être très précis à ce sujet. Et quand on fait passer son désir d'être aimé comme ci, comme ça, on est nécessairement déçu par la manière dont on est aimé et qu'on ne sait pas apprécier. C'est pareil du côté des enfants. C'est quoi cette manière d'aimer faite de reproches, de leçons de morale permanentes. On n'est jamais pris comme on est, on est toujours comparé à ce qu'on devrait être.

Je pense que c'est cette volonté de soumettre l'autre, le plus jeune, qui doit faire preuve de respect et d'obéissance, qui m'a rendu distant vis à vis de ma mère. Je n'ai jamais voulu provoquer la rupture; j'ai été dans la coexistence pacifique par devoir et non par amour. Je n'éprouve pas d'amour pour mes parents comme j'en éprouve pour Annie, mon fils Cyril ou ma fille Katia et sa fille Rosalie.

À quand remonte cette indifférence polie, pacifique, soucieuse de conserver malgré tout le lien ? J'ai l'impression que ça doit remonter au moment où nous avons décidé de rentrer, moi l'aîné, aux enfants de troupe à Tulle, Jean-Pierre, le cadet, au Prytanée à La Flèche. Brusquement, on quittait la maison pour un pensionnat d'où on ne sortait que 3 mois après, pour de brèves vacances. Sentiment d'abandon ? Choix par devoir ? Nos parents ne pouvant nous payer d'études, le choix de ces écoles militaires semblait le bon choix, gratuité moyennant 10 ans de service, discipline militaire sans faille, enseignement de qualité avec un corps de professeurs très qualifiés. Je me souviens que revenu à Toulon, comme professeur après avoir démissionné de l'armée, je leur ai fait voir au moment de sa sortie, en 1981, le film Allon z'enfants d'Yves Boisset d'après le livre d'Yves Gibeau qui se déroule là où j'ai été pensionnaire, à Tulle.

- C'est ça que tu as vécu ? - Oui, en pire.

Pas d'autre échange. Mais du ressentiment et de la culpabilité dans l'air. Je pense que Tulle, Autun, Coëtquidan Saint-Cyr, Montargis et enfin l'Algérie (El Aneb, Miliana, Tizi-Ouzou) m'ont rendu antimilitariste. Antimilitariste mais pas pacifiste. Dès 1968, j'ai attrapé le virus du militantisme révolutionnaire sous la bannière du marxisme et du trotskysme. J'en suis revenu tout en restant convaincu que la lutte des classes est un des moteurs de la vie sociale. Guerre et (ou) diplomatie, conflit et (ou) compromis, nous sommes des funambules entre ces contraires.

De la famille de ma mère, je ne sais rien si ce n'est qu'elle perd sa mère jeune, à 10 ans, se retrouve en charge des autres enfants (2 garçons, 3 filles), quitte l'école très tôt, à 11 ans, ne passe pas le certificat d'études, fait des ménages, s'entend mal avec sa nouvelle belle-mère, quitte la maison à 14 ans, se retrouve serveuse au Café de la gare de Réding, flashe sur un jeune et fringant militaire, prend le train à Sarrebourg pour le rejoindre à Toulon, elle ignore que c'est loin, elle ne connaît pas la géographie de son pays, elle se retrouve seule dans cette ville de matelots, le jeune militaire semble sensible au charme et à l'amour de la jeune fille, ils se marient et ont deux enfants, nés à Toulon. Quid de la Syrie ? (je n'arrive pas à dater le séjour en Syrie de mon père, il a fait 18 ans dans l'armée pour une petite retraite, il quitte l'armée vers 1946, il s'est donc engagé vers 1928). En 1942, notre père rejoint Dakar, notre mère reste seule avec nous à Toulon, femme de ménage chez un docteur, époque des bombardements alliés et allemands, nous vivons à Rodeilhac, une bombe tombe dans une malle ouverte de ma chambre, n'explose pas, l'oeil gauche vire, blanc de l'oeil, je récupère mon œil à la Libération après opération réalisée par le docteur-ophtalmologue Koutzeff, merci à lui. Nous rejoignons Dakar en 1945. Ma mère ouvre un commerce pour les militaires français. Ça marche bien. Mais elle attrape une saloperie, rapatriée sanitaire en France, nous nous retrouvons à Castres.

Je me souviens de l'appartement du Boulevard Léon Bourgeois, de la colline du Corporal, de gamines avec lesquelles nous jouions dans un grand pré après avoir franchi un mur couronné de tessons de bouteilles, je me souviens de l'arrivée par l'avenue de Lavaur du club de rugby champion de France deux fois en 1949 et 1950, à l'époque des frères Jacques et Maurice Siman, je me souviens de l'Agoût et des maisons donnant sur cette rivière traversant la ville, je me souviens des sorties le dimanche à la rivière, pique-niques entre amis, baignades à La Salvetat sur Agoût, promenades dans le Sidobre et même jusqu'à Bort les Orgues, je me souviens du marché le samedi matin où nous allions récupérer les fruits et légumes abandonnés par les marchands , tellement c'était chiche à la maison, je me souviens des foires que fréquentaient nos parents devenus commerçants-ambulants en mercerie et de ce marché de Lacaune où on retrouva mon frère cuvant une cuite attrapée on ne sait comment. Ce fut l'époque de la voiture avec ses bouteilles de gaz sur le toit, une Hotchkiss. Un accident en 1952 mit un terme à cette aventure commerciale et ruina mes parents.

Notre père trouva un emploi réservé d'archiviste au Crédit Foncier de France. Ce fut le temps de l'hôtel à la Goutte d'Or, au temps de la guerre entre le MNA et le FLN en plein couvre-feu et le temps du choix des écoles militaires, 1953, j'avais 13 ans, Jean-Pierre 11.

Puis ma mère trouva une place de concierge au 42 rue Notre-Dame des Victoires, en face de la Bourse des Valeurs. Elle faisait le ménage à la Côte Desfossés, devenue la Tribune. L'été, ils prenaient leurs vacances au Revest où ils avaient acheté un terrain et m'avaient fait acheter le terrain voisin pendant que j'étais en Algérie.

J'ai fait le ménage à Paris dans des bureaux quasiment vides, l'été, entre 1954 et 1961 puis après 1964 quand devenu professeur, j'ai rencontré Annie. Nous profitions du Paris estival et nous adorions les deux chambres sous les toits mansardés, côté cour. Cela dura jusqu'à leur retraite en 1972 avec entre-temps la construction d'un pavillon à Croissy près du Vésinet. Joli coin, joli pavillon où furent reçues une bombe sexuelle, Nicole (vers 1962) puis Annie (après 1965).

Installés au Revest, villa Marie-Ju, nos parents surent se mêler de la vie au village en participant aux activités des amis du Vieux Revest. Notre mère était la championne des aubades. Cet argent servait ensuite à des expositions dans les rues et ruelles du village, à des animations musicales, à des conférences ou des livres sur le village. Charles Aude, président de cette association, apprécia leur contribution.

J'ai toujours connu ma mère comme une femme dévouée, attentive à l'autre, plus faible, dépendant. Je l'ai vue rendre visite chaque jour pendant des années à une vieille dame, 500 mètres plus haut, faisant son ménage, repassant, discutant. Elle était croyante à sa façon, allait à la messe, aidait le curé, altruiste envers qui lui plaisait ou avait besoin, ne cachant pas ses inimitiés, femme de tête, très volontaire, forte personnalité, autoritaire.

Petite, menue, élégante, soucieuse de son apparence, avec sa longue chevelure descendant jusqu'au bas du dos, maman avait été une belle jeune fille et jeune femme et je l'ai trouvée belle jusqu'à la fin.

Pourquoi prenait-elle des concoctions tous les soirs ?

Sa peur de la constipation, ça s'appelle l'apopathodiaphulatophobie, l'a conduite à des aberrations avec ces laxatifs puissants qui devaient tout drainer, y compris ce dont son organisme avait besoin.

Maniaque de la propreté, je ne saurais dire ce que cachaient ces manies. Protection contre des saletés commises quand elle avait la charge d'une famille et qu'elle était terrorisée par la marâtre ? Peur de ne pas être irréprochable ?

Ce fut une excellente cuisinière et quand nous revenions à la maison, chaque trimestre, nous avions droit aux raviolis faits maison, aux frites maison, aux quenelles de pommes de terre (vieilles et nouvelles), une recette lorraine succulente, aux quenelles de farine, au kouglof. Sa choucroute était particulièrement soignée. Sûr, elle voulait qu'on ne manque de rien, comme si elle voulait remplir un vide, un manque, elle nous incitait toujours à reprendre et il était difficile de résister à un tel traitement.

Elle aimait les réunions familiales un peu élargies, les réunions amicales où les gens se laissent aller à boire et aux histoires salaces, elle aimait les histoires salées, crues, elle riait fort dans ces occasions.

Quand papa est parti, elle a tenu à ce que je la prenne en photos entourant son Juju. Photos que je ne peux regarder. Figer la mort qui est figement, ça me paraît pesant.

Je connais trop le poids des morts sur les vivants. Souvent, ce poids est tel qu'il empêche de vivre, d'être heureux parce que les morts sont morts pour nous, pour le droit de vote, le droit de grève et que nous devons respecter ce que nous leur devons.

Avec vous, nous avons appris à nous libérer de ce poids, contre vous plutôt parce que nous ne vous avons pas souvent écouté. On n'en faisait qu'à notre tête, en cachette. Découverts, nous avions droit au martinet ou à un nerf de bœuf. Je morflais comme aîné pendant que le cadet était protégé par la mère. Drôle d'éducation, celle d'hier, dressage plutôt qu'éducation.

Je dirai en achevant ce papier que vous avez fait de nous des indociles. C'est un peu moins que des insoumis. C'est une posture qui me convient bien. Je reconnais à Jean-Pierre la même posture. Nous ne nous laissons pas conduire par le bout du nez, nous ne sommes pas des soumis volontaires. Nous usons de notre esprit critique et de notre liberté, celle de pouvoir dire NON.

Bien sûr, je sais qu'on vous doit des valeurs: honnêteté, ponctualité, franchise, conformité entre les paroles et les actes, volonté, fidélité en amitié, en amour, solidarité, souci des siens et des autres, se fier à son jugement, se méfier des "conseilleurs", ne pas péter plus haut que son cul, souci de bien faire, de faire du mieux qu'on peut, aptitude à se contenter de peu, pas de frime, d'exhibitionnisme, simplicité dans les relations, les contacts, faire, agir plus que parler pour ne rien dire, dans le vide. De ce point de vue, nous avons été tous les deux, des hommes d'action. Jean-Pierre raconte cela, certaines de ses aventures, dans le livre Aux couleurs de la vie. Moi, je raconte l'aventure des 4 Saisons du Revest (théâtre, édition) dans Donjon Soleil et dans De l'impasse à la traverse... Bien sûr, on vous doit d'être là et ainsi de tenter de faire bon usage de la Vie. Comme pour Montaigne, pour nous : Nature est un doux guide, notre nature, ce qui nous est propre, et la Nature, la naturée, celle qui s'offre, comme la naturante, celle qui crée, invente.

Dernier souvenir: en une semaine votre maison a été vendue, en une semaine, une vie a été dispersée, votre vie. Ce fut une séparation, une dispersion très rapide, trop rapide mais l'Afrique du Sud est à 10.000 kms au sud. Aucun conflit pour l'héritage, répartition conforme aux souhaits de l'un ou de l'autre.

Jean-Claude Grosse
 

Épitaphe pour maman non retenue :

Au secret

je pars à regret

Beau jeu de ma vie

par quelle sortie

pour quelle impasse

Épitaphe retenue :

Au secret

je pars à regret

Beau jeu de ma vie

par où la sortie

Épitaphe pour papa :

Sur la pointe du pied

je suis parti

Crainte de déranger

même en faisant si peu de bruit

J'ai vu « Le Processus » de Catherine Verlaguet, lauréate du Prix de la Pièce de théâtre contemporain pour le Jeune Public 2022, sélection 3ème/2^nd, au Telegraphe ce mercredi 6 avril à 19h30 en partenariat avec le Planning Familial Varois.

Lorsque la fleur s'apprête à s'ouvrir, c'est avec une telle volonté que, malgré son apparente fragilité, aucune force extérieure ne pourra l'en détourner. Rainer Maria Rilke

Une fleur tombe même si nous l'aimons;                                                                                      une mauvaise herbe pousse même si nous ne l'aimons pas.

Dogen

Celui qui cueille une fleur dérange une étoile. Théodore Monod

Chaque fleur est un sexe

Y avez-vous pensé quand vous respirez une rose ?

René Barjavel

article dédié à Philippe Borel, père d'Emilie Borel, présent avec Van, la mère d'Émilie Borel, la "muse" de Marcel Conche, à cet atelier d'écriture du 16 mai 2021 au domaine de Tourris

Philippe Borel, haut fonctionnaire de l'ONU dans le cadre de la FAO, est décédé brutalement le 6 septembre 2021 à Beyrouth, de la Covid 19, lors d'une mission sur les conséquences de l'explosion du port de Beyrouth du 4 août 2020

Emilie Borel et son mari Ivo ont réussi en 10 ans à produire en Corse, une des 10 meilleures huiles d'olive au monde

Elle a écrit après 12 ans de silence (le sien et celui de Marcel Conche) dans le livre Le siècle de Marcel Conche, décédé le 27 février 2022 à 28 jours de ses 100 ans

Sa figure et sa passion pour l'olivier sont évoquées dans le livre 21 femmes qui font la Corse, paru aux éditions du Scudo en Corse et dans son livre Les secrets de l'olivier

remerciements aux propriétaires du domaine qui nous ont permis de travailler et nous ont ouvert la chapelle et donné un certain nombre d'informations

Consignes pour l'atelier d'écriture du 16 mai 2021

au Ménage, domaine de Tourris

nous allons travailler sur l'olivier en partant de ce constat, c'est un être vivant, sensible et sans faire d'anthropomorphisme, nous allons imaginer, ressentir que lui et nous, nous sommes reliés, faisons partie d'un Tout, la Vie, éternellement créatrice à travers ses cycles, que donc il est une partie du Tout, comme nous, et comme nous, qu'il est le Tout en même temps ; tu n'es pas une goutte dans l'océan, tu es l'océan dans une goutte dit Rûmi ; je rajouterai que partie du Tout et Tout en même temps, ça ne se pense pas, ça se ressent, ça se vit et ce qui est vécu c'est l'amour inconditionnel dont la Vie fait preuve en créant tout ce qui vit ; dit autrement, la Vie comme source, énergie universelle, éternelle, comme information existant de toujours, pour toujours, dans l'instant, dans le présent qui est éternité, le seul temps réel (passé, futur sont des créations de l'homme, pas des animaux ou végétaux), la Vie comme souffle donnant vie, s'incarne, donne forme à la multiplicité de ce qui apparaît, disparaît, ; cette source, elle, est sans forme, elle est vide d'où tout surgit (vision quantique de l'univers et de la vie)

donc, si vous voyez l'olivier, lui aussi vous voit ; si vous lui empruntez une branchette, peut-être faut-il lui demander son accord, ou au moins l'informer de ce que vous allez faire et lui rendre l'équivalent de ce que vous avez pris, une offrande compensatrice

notre travail sera la mise en place d'un rituel, inventé, pas inspiré des traditions animistes et chamaniques même si l'esprit sera le même ; tout ce qui existe matériellement est aussi esprit ; il y a le monde qu'on voit, respire, sent, goûte et le monde parrallèle des esprits ; en lien avec ce que j'ai dit plus haut, je dirai le monde de l'Esprit, de l'Esprit-Saint ; c'est ce que je crois sans vous demander de partager cette croyance ; mais pour l'écriture, vous considèrerez que c'est comme une expérience de pensée (pour nous expérience vécue) au sens d'Einstein qui par exemple se demande que se passe-t-il si je chevauche un rayon lumineux, si je me déplace à la vitesse de la lumière et ça donne la relativité restreinte puis la relativité générale

comme il s'agit d'une démarche de nature spirituelle, il semble à propos de se donner une nouvelle identité

vous décrirez ce nouvel homme ou femme que vous souhaitez être et vous communierez, fusionnerez avec l'olivier, de l'olivier à l'huile d'olive

si Emilie Borel en 10 ans a réussi avec Ivo à produire, en Corse, la 1° huile d'olive française à être reconnue comme une des dix meilleures huiles d'olive du monde dans 7 concours internationaux, c'est en lien avec son amour inconditionnel de ses oliviers, de ses olives ; ça compte énormément, c'est le moteur de l'excellence, ça ne se mesure pas parce que cet amour quasi-mystique c'est l'amour comme force, comme foi qui déplace les montagnes

donc, optez pour l'amour inconditionnel de l'olivier, de ses olives, de ses huiles

vous inventerez pour finir un mantra ; je vous donne un mantra que je pratique chaque jour : 

ram vam lam yam ham aum om ; normalement, il se chante selon la gamme do ré mi fa sol la si 

il est possible aussi de photographier, de réaliser une aquarelle

ces consignes, c'est plutôt un état d'esprit, une disposition et une intention que vous posez (j'ai l'intention d'entrer en connexion avec l'olivier, de m'éprouver comme olivier...), je vous demande de les accueillir comme vous les ressentirez, attractives, répulsives... ; regardez-vous en train d'éprouver une déception (vous ne vous attendiez pas à ça), une colère contre l'animateur, un rejet de la communion-fusion ; laissez s'exprimer ces ressentis et mettez-vous en position d'observateur, genre vous marchez dans la rue et depuis un balcon, vous vous regardez marcher ; en une minute, colère, déception passent et vous passez à autre chose, un autre ressenti, en général, plus bienveillant

mais d'abord, présentons-nous dans ce que nous croyons être notre identité

depuis le 25 décembre, je ne suis plus JCG mais Vita Nova, auteur d'un roman de métamorphose : Alors, ton livre d'éternité, tu le rends quand ?, démarré le 13 décembre 2020 sur une impulsion soudaine, terminé quant au matériau, le 30 mars, écrit dans un flow inconscient qui a déclenché une pemphigoïde bulleuse, dès le 15 décembre, avec traitement jusqu'à mi-avril ; c'est donc une écriture éprouvée, peut-être même sans que je le sache, ce qu'on appelle une crise de guérison

Les textes

L'oleastre

Evie…Elle est, elle passe, elle se déroule, elle traverse…

Silhouette pesante-corps-terre, tronc-dense.

Elle file, elle fuit, elle évite…

Des yeux verts-fentes.

Elle observe, elle écoute les histoires de rives lointaines, portant des voix de proximité, des voix d’intersection entre des mondes.

Le sentier accroche ses pas, son regard glisse sur l’arbre au bord du chemin.

Des branches hirsutes, un tronc décharné, un feuillage destructuré, épars…

On dit que tu es le bâtard des oliviers, un vulgaire oléastre , tandis que tes pairs arborent des troncs noueux, des éclats argentés et des fruits luisants.

On dit que tu es le gueux, oublié , à côté de tes semblables choyés, taillés, vénérés.

Et pourtant, tes branches fragiles s’élancent vers le ciel, brave expression de ta vitalité.

Tes atouts humbles, frémissants, tes myriades de feuilles captent son attention.

Tu as poussé audacieusement au pied de roches blanches, l’air de rien.

Ton insignifiante existence est un mystère.

Ton feuillage enlace la promeneuse, celle qui vient, l’air de rien, abandonnant ses états encombrants.

« Souffres-tu , l’arbre ? »

Elle enveloppe de ses mains-calice tes bourgeons. Elle ne demande pas d’autorisation, dérisoire passeport pour se lier, s’entrelacer.

Elle t’effleure , sans te froisser, sans te plier.

Une respiration profonde accompagne l’émotion, le face à face devient une évidence.

Elle dépose au cœur de ton feuillage son visage.

Tu en gardes l’empreinte durant une seconde d’éternité.

Les décomptes, les postures, les mesures sont à ton contact insondés, insensés.

Elle te contourne…

Des arbustes t’étouffent , t’enserrent.

Tes frondaisons sont des cris de résilience.

Tes racines sont des espaces de résistance.

« Porteras-tu des fruits, l’arbre ? »

Tu lui murmures :

« Ris à l’ire !

Sois olive, vert de vie !

Enivre toi d ardence ! »

Myriam.B

Tourris 16 mai 2021

BRAVONE

Pour la troisième nuit je me suis réveillée dans le corps de Bravone. C’est ainsi que l’on me nomme de l’autre côté de la nuit. Bravone…, certainement parce que le courage est ce qui me manque le plus.

Non pas que je sois dépourvue de cœur, au contraire. J’accueille volontiers la nature humaine dans ce qu’elle a de brut et d’inconstant. Et ma bienveillance donne facilement protection à celui qui en aurait besoin. Mais le courage !

Je pense à ces résistants naguère égayés dans le maquis. Les ruines d’un hameau, au revers de la colline de Tourris, guide ma pensée vers eux. Je pense aussi aux « Justes », qui sauvaient les juifs au péril de leur vie. L’odeur de la menthe froissée sur cette parcelle de colline où je me suis assise, m’entraîne à leur suite, dans les chemins de l’espoir entre la France et la Suisse. Tant de vies sauvées !

Bravone , pour signifier au monde entier ce que je ne suis pas, ou du moins pas encore, et peut-être jamais ?

Au cœur de mes interrogations, un olivier s’offre à moi, dans la pleine lumière de midi. A l’aplomb du soleil, il est sans ombre.

Viens, m’invite-t-il et tiens-toi, toi aussi, à l’aplomb de TA vérité, de TA réalité. Ainsi, mettant en lumière le TOUT de ton unité, tu seras. Oubliés les coins d’ombre où l’on relègue si facilement ses faiblesses et ses défauts.

Mon corps se redresse et s’imprègne de la sagesse de ce bel arbre centenaire au feuillage gris argent.

Un chant doux et humble se forme dans ma gorge, comme un mantra. Il circule entre l’arbre et moi : va, vis, vois, bois, moi, toi, JOIE

Cela arrive et cela repart, ça tourne, je danse, je ris. Je sens la chaleur de la joie sortir du cœur de Bravone et inonder chaque cellule, en paix.

Ce rituel m’a réconciliée. Je suis ce que je suis et Monsieur Courage me rendra visite un jour, s’il le veut, s’il se peut…

Tourris le 16 mai 2021

Michelle Lissillour

Au détour du chemin, une panoplie d’arbres, pas très hauts, gris, presque métalliques, froids ! Enfin les visualiser car je ne m’y déplacerai pas.

J’écoute, je regarde, je sens, je touche... dans mon silence cérébral.

L’olivier est un arbre fruitier sur lequel on ne peut rien cueillir ni manger en instantané, rien ! Le goût, mais pour plus tard, si on est patient et accepte la servilité de la communauté.

Peut-être pour ça que je ne l’aime pas, lui. Pour apprécier ses fruits, il faut être domestiqué, devoir passer par la main humaine pour en accueillir la substance. Il est rêche, retors, je le laisse à ses manigances millénaires.

Je n’arrive même pas à comprendre pourquoi il est le symbole de tant d’émotions, je dirai même d’aliénations humaines.

Paix... mais c’est parce qu’il y a eu guerre

Réconciliation... mais c’est parce qu’il y a eu discorde

Pardon... mais c’est parce qu’il y a eu offense, ou mal

Force et victoire... mais de quoi parle-t-on et sur quoi ?

Sa longévité est associée à ce qu’en ont fait des générations de nous, son huile a servi de récompense aux jeux, récompense aux combats de nous... sur nous.

De moi, l’olivier est éloigné.

Il me met mal à l’aise, car il sait que je ne l’aime pas.

Son ombre, quand je la trouve, ne me procure aucun bien-être. Elle est rachitique comme ses rameaux.

De lui, je suis éloignée aussi.

Ce qui m’interroge, c’est sa fascination sur les nous justement, qui semblent retrouver en lui les étapes civilisationnelles de leur passé, la matrice nourricière des débuts. Mais peut-être alors moins les chasseurs-cueilleurs !

De plus, je me méfie des petits qui ont cette sorte de déguisement naturel pour mieux attendrir.

La prochaine fois, j’irai à l’olivier pour lui dire tout ça. Mais je n’arracherai rien à sa vie car je sais que je ne lui donnerai rien en échange.

Je commencerai par l’ancien, celui à côté de la ruine, dont tout le monde a oublié l’existence, je lui demanderai de me raconter ce qu’il en pense.

Il faudra du temps, peut-être de la sagesse, un peu d’intérêt réciproque... pour s’apprivoiser.

Sylvie Combe

17 mai 2021, Le Ménage, domaine de Tourris

Sans étiquette et sans identité, vierge de tout, je nais à moi-même, chargé de tout un héritage, mais rien n’est encore fixé, riveté à mon âme, tatoué sur ma peau.

Libre de choisir ou de ne pas choisir, je prends mon temps.

Je n’ai ni forme ni genre, simplement je suis.

J’existe par vos regards, je me construis de vos mots, de vos chants.

Je laisse grandir ma nature…

OLIVE LIVRE LIBRE OLIVE LIVRE LIBRE OLIVE LIVRE LIBRE OLIVE LIVRE LIBRE OLIVE LIVRE LIBRE !

Mes racines sont ici, ici ou là, enfin je crois…

Mais avant de me planter là, que l’on me plante là, ma mémoire génétique parcellaire me rappelle avoir beaucoup voyagé, de l’Asie Mineure à tout le pourtour méditerranéen.

Je me suis frotté aux terres les plus arides où seul, je serais mort de soif, j’ai goûté avec délices le voisinage des cerisiers, abricotiers, amandiers, j’ai profité de l’attention des hommes à leur égard, de la luxuriance de leur floraison, de la fluidité de mouvement de leur feuillage souple sous la caresse du vent, du parfum sucré de leurs fruits sous les rayons du soleil.

Moi qui garde mes feuilles tout au long de l’hiver, je durcis ma peau dans les intempéries, mon cuir épaissi, changé en vert de gris, doit résister à tout, morsures du froid sous les assauts du mistral, brûlure des feux de plein été, des canicules meurtrières.

Ma plus grande gloire, ce sont mes fruits, verts, charnus, noircis par la maturité, dont le jus pressé doré irrigue toute la culture méditerranéenne, en est le lait nourricier.

À ce prix je suis délocalisé, arraché, déplacé, replanté, taillé, mutilé parfois, à la mesure de l’homme qui vit des fruits que je produis ; un oiseau doit pouvoir le traverser sans en frôler une branche dit un proverbe que nul oléiculteur n’ignore.

Je me suis pourtant rebellé, j’ai refusé de grandir. Ma tige très courte n’est qu’un moignon boursouflé, laissant surgir cinq branches en grand désordre habillées d’une frondaison échevelée ;
j’ai échappé sans doute à une taille en règle, trop mal parti, trop mal dégrossi. Au bout de la rangée, à la lisière de la forêt de chênes verts, je me suis fait oublier au milieu des herbes folles, mes fruits ne sont d’aucune économie.

Les oiseaux me trouvent très beau et se prélassent dans mes branches, le sauvage oléastre me tient pour frère, les hommes et les bêtes s’endorment à mes pieds, sous mon ombre généreuse.

Je ne regrette rien…

Marie-Hélène Taillard

17 mai 2021, Le Ménage, domaine de Tourris

Je m'appelle Léo, j'ai 12 ans. Je viens d'être viré de mon collège. Une raison : harcèlement. Tous les matins, j'ai emmerdé méchamment une petite fille de sixième. Je suis très lâche. Je l'appelle le bouledogue. Bouledogue par-ci, bouledogue par la. J'ai 12 ans. Et je n'ai même pas rire, je n'aime pas tout simplement. Au foyer, on a fait de la boxe. J'ai tellement tapé fort sur un garçon que je lui ai cassé une dent à la salle. Je n'ai pas été puni parce que c'est du sport.

Je m'appelle Léo et j'ai 12 ans. Je vis à Chaumont. Je n'aime personne, je n'ai pas de parents. Je vis dans un foyer d'accueil. Avant je vivais dans une famille d'accueil. Je déteste ce mot. Accueil. Moi je n'accueille personne. Je n'accueillerai jamais personne. Ils ont fait venir au foyer un clown. Ça pue les clowns. Puis il a disparu ce jour-là, je suis né entre la buanderie et le jardin. Je suis né de sa connerie. Puis il a disparu et moi, je suis apparu. Je suis apparu entre les machines à laver et les bosquets de Marguerite.

Je m'appelle Léo, j'ai 12 ans, je ne suis pas très beau, assez grand avec un gros cul. C'est pas beau les gros cul, c'est ce que dit l'éducatrice. Le soir, je suis bien quand il fait nuit, je regarde la télévision au foyer. Je regarde ce qu'il y a. Je m'en fous. L'éducatrice a dit qu'un jour je passerai au journal. Je n'ai pas compris. Elle est conne. Alors on est parti à la campagne dans un domaine. Je crois que ça s'appelait Tourris. C'est moche. Et la il y avait Jean Michel le baron du lieu. On a regardé des arbres, des oliviers je crois. Trop bizarre !!! Putain d'arbres. Des années. Ils étaient là avant la construction du foyer. Il y en a un qui était mort, ça faisait comme une grande table. Et de cette table, il y avait cinq arbres qui étaient nés. Trop classe ! On croirait que les cinq arbres gigantesques se mettent à table pour manger.

Le Baron a dit : « Posez vos mains sur les troncs ! Et laissez-vous aller ! » Qu'est-ce que j'en ai à foutre du tronc. Et puis, j'ai fait comme tout le monde. J'aime pas ça mais je l'ai fait. Drôle de sensation ! Pas mal, pas mal du tout. Je me suis installé, assis sur le plateau du vieil arbre mort et j'ai posé mes mains. L'arbre m'a dit : « Pourquoi as-tu fait ça ? » « Je ne sais pas. » Il a demandé qu'on le fasse. J'ai parlé longtemps avec l'arbre jusqu'au soir, c'est mieux que la télévision. Ils sont venus me chercher pour manger. Je n'ai pas dormi.

Le lendemain matin, je suis directement venu rencontrer l'Olivier. Je l'ai serré dans mes bras. Et j'ai ressenti puis encore ressenti et enfin je l'ai compris. Jean-Michel a dit : « Récitez un mantra que vous inventez ! » « C'est quoi ça ? » Ai-je répondu. « Des mots que tu ajoutes les uns aux autres et que tu répètes indéfiniment. Comme si tu les récitais. » « Je ne connais pas des mots qu'on ajoute pour les réciter. » Alors j'ai choisi. J'ai regardé l'arbre et je lui ai dit : « Lego Kapla Mario kart Play mobil. » J'ai répété ces mots une vingtaine de fois sans m'arrêter.

Aujourd'hui je les répète encore. Je m'appelle toujours Léo, j'ai 72 ans. Je vis dans les collines de Turquie proche de la ville de Bursa en Asie Mineure. Je fabrique de l'huile, j'ai un domaine avec des hectares d'oliviers. Et je répète tous les jours ma phrase à mes arbres.

Philip Segura

Je m’appelle…

Mon nom porte sang et sons.

Il vibre quand on le prononce, il vibre quand j’aime et suis aimé. 

Il fait résonance.

Il reçoit et offre et se nourrit des deux.

Mon nom permet que l’on me nomme… 

Que l’on me désigne, non pour me séparer du reste, mais pour me prendre en compte, me considérer comme être, entité parmi les autres.

Car, tant qu’on ne nomme pas, on n’existe pas. Enfin, pas tout à fait…

Je suis fait de bois et de la tendresse des feuilles.

Mes mains ont des routes et mon corps des étoiles.

Comme chacun, je suis géographique et les cercles sont ma principale forme géométrique.

Je tourne de ronds en ronds. J’avance. J’essaie.

Emilio. Voici mon prénom. E-MIII-LIO. Sa sonorité est un appel et une respiration.

Il avance et recule : on pourrait croire et ça peut l’être…

Il faut juste, arrivé au « i », bien l’étirer et puiser, extraire, récolter les fruits à ramener.

Ainsi, ce n’est plus recul, mais retour, retour avec un peu de mieux, de plus profond, de plus vaste.

Tant qu’il y a flux, tant qu’il y a tension, il y a vie et sa capacité d’amélioration et d’expansion.

Alors voilà, je tends, je tends vers, j’aspire. 

Un peu comme le tir à l’arc japonais où le départ de la flèche et sa juste visée est presque anecdotique, sans importance.

Mon nom de famille, mon nom de la famille des hommes, c’est Contini.

Je m’appelle Emilio Contini. Voilà mon nom complet.

Je m’appelle, je me rappelle…

Je m’appelle comme je me rappelle, je me rappelle à moi-même.

Je m’appelle, comme je me cherche et je me rapproche.

Tension, toujours, fil tendu.

Comment je m’appelle ? Emilio Contini.

Non.

Comment je m’appelle ?

Je me remets dans un tout. Je me remets en moi-même pour mieux me remettre dans le tout.

Je me rappelle pour m’oublier.

Parfois, il faut laver son nom. Le laver de ce qu’on y met et de ce qu’il reçoit.

Emilio ! Tu seras toujours un vaurien !

Contini, t’es vraiment qu’un abruti !

Emilio, t’as vu ta gueule ?

Contini ! Disparais de ma vie !

Avant, j’allais dans la montage, à la petite source.

Maintenant, je vais chercher mes propres larmes et, voilà, ce sont elles qui lavent et je me sens mieux.

Je suis Emilio Contini. J’ai des années derrière et des années à venir.

Je suis un peu voûté et mes mains voudraient tout garder, tout retenir.

Mes pieds souhaiteraient garder la terre, s’y enfoncer.

Mes yeux n’osent pas assez.

Ma caresse est douce et robuste.

Mon cœur apprend l’écoute, la navigation.

Tant à dire et si peu, si petit, si minuscule. Une fourmi me regarde et me dit : « C’est drôle, c’est tout comme moi ! »

Je m’appelle Emilio Contini.

J’appelle. Je me rappelle.

Je suis.

Suis.

Suivre. Longer. Tourner.

S’y perdre.

Mais la bougie, toujours,

La flamme

Le phare

Navigation.

***

Olivier.

Tu parles à ce qu’il n’y a pas d’uni en moi.

Tu parles à ce qui m’empêche de m’unir à l’autre.

Tu parles à moi indécis.

Tu parles à moi qui fleuris.

Tu parles à ma tendresse contrariée, à mes désirs.

Tu parles aux conflits d’aujourd’hui, d’hier et d’avant-moi.

Tu parles rudesse, tu parles s’adapter, tu parles pacifier, réconcilier.

Tu parles souvenons-nous.

Tu parles les fruits de l’arbre.

Tu parles souffrance.

Tu parles beauté.

Je parle beaucoup.

Tu ne dis rien et tu

Dis tout.

***

Les fruits m’appellent

Que j’en sente l’odeur et le parfum

Et que le soleil me montre le chemin

Thomas Astegiano

Mon écriture

Le Ménage, mas des métayers autrefois, domaine de Tourris

tout est en fleurs, abondance de coquelicots et autres fleurs que je suis incapable de nommer, un mutilé qui ne peut reconnaître et nommer ce qu'il a sous les yeux ; oliviers en floraison, une orgie de fleurs non encore écloses, bourgeons plutôt

des oiseaux chantent dans les arbres ; j'entends loriot, pinson ; merci à notre guide de me guider; je les avais pris pour des rossignols qui ne chantent, trillent que la nuit

dimanche 16 mai entre ascension et pentecôte, entre montée au ciel du ressuscité et descente de l'Esprit-Saint

comment je comprends ces événements ?

La résurrection, c'est l'éveil, le réveil ; on était endormi, aveugle, sourd, on se croyait le centre, au centre, égo = palmier mais pourquoi pas olivier millénaire au cœur du nombril et soudain mais préparé par un long chemin ou comme une illumination, l'éveil, l'appel, l'éveil à cette évidence, tu es divin, l'appel brûlant, sois lumière, rayonne d'amour ; la résurrection, c'est pas après la mort, c'est pendant qu'on vit, un réveil qui nous met debout

L'Esprit-Saint, c'est le 3° larron de la Trinité, le Père, le Fils et le Saint-Esprit ; 1 (Dieu) = > 3 (Père, Fils, Saint-Esprit) ; c'est quoi ce mystère = incompréhensible, de la Trinité, monothéisme ? à 3 têtes 

Le mot Esprit traduit dans le Nouveau Testament le mot grec Pneuma (littéralement Souffle). C'est pourquoi l'étude du Saint-Esprit est appelée la pneumatologie.

L'introduction de l'encyclique Fides et ratio précise :

« La foi et la raison sont comme les deux ailes qui permettent à l'esprit humain de s'élever vers la contemplation de la vérité. C'est Dieu qui a mis au cœur de l'homme le désir de connaître la vérité et, au terme, de Le connaître lui-même afin que, Le connaissant et L'aimant, il puisse atteindre la pleine vérité sur lui-même. »

L'encyclique poursuit :

« Il a plu à Dieu, dans sa bonté et sa sagesse, de se révéler lui-même et de faire connaître le mystère de sa volonté (cf. Ep 1, 9), par lequel les hommes ont accès auprès du Père par le Christ, Verbe fait chair, dans l'Esprit saint, et sont rendus participants de la nature divine. »

Dans le catéchisme de l'Église catholique, l'Esprit saint est présenté comme l'interprète de l'Écriture

Le catéchisme rappelle les multiples sens de l'Écriture, le sens littéral et le sens spirituel, ce dernier étant subdivisé en trois, ce qui fait parler de quatre sens de l'Écriture :

• sens littéral ;

• sens allégorique ;

• sens moral (ou tropologique) ;

• sens anagogique

  Le mot qui désigne l'Esprit saint dans la Bible hébraïque est le substantif féminin, rûah, qui signifie très concrètement le souffle ou le vent ; Il en est ainsi en grec ancien (πνεῦμα, « pneũma ») et en latin (spiritus).

Dans le Nouveau Testament, il est représenté par des symboles : la colombe (Mc 1,10), la tempête, les langues de feu (Ac 2, 2-3). Saint Jean le désigne comme Paraclet, ce qui veut dire « Consolateur » ou « Avocat »

Le souffle est le signe et le principe de la vie : Adam, l'homme, devient vivant par insufflation

Celui qui reçoit l'empreinte du Saint-Esprit, gage de notre héritage possède la plus riche dotation qui se puisse imaginer en sagesse, piété et force, celui-là marche dans les voies de Dieu en anticipant le futur, il prophétise, dans un esprit de justice et de sérénité.

« En effet, à l'un est donnée par l'Esprit une parole de sagesse, à l'autre une parole de connaissance, selon le même Esprit ; à un autre, la foi, par le même Esprit; à un autre, le don des guérisons, par ce seul et même Esprit ; à un autre, la puissance d'opérer des miracles ; à un autre la prophétie ; à un autre, le discernement des esprits ; à un autre la diversité des langues ; à un autre le don de les interpréter.

Mais c'est le seul et même Esprit qui produit tous ces dons, les distribuant à chacun en particulier, comme il lui plaît. Car, comme le corps est un et a plusieurs membres, et comme tous les membres du corps, malgré leur nombre, ne forment qu'un seul corps, ainsi en est-il du Christ. Tous, en effet, nous avons été baptisés dans un seul esprit pour former un seul corps, soit Juifs, soit Grecs, soit esclaves, soit libres, et nous avons tous été abreuvés d'un seul Esprit. »

De ce développement tiré de wikipédia, je retire que l'Esprit-Saint c'est le Souffle créateur, le Souffle divin, le Souffle de Vie, de la Vie créatrice, éternellement créatrice, héritage immémorial inscrit, interprété par des traditions fort anciennes d'où nécessité de l'étude, que ce Souffle qui donne vie, donne aussi des dons, variables selon celui qui les reçoit, lequel doit être prêt à les recevoir, ce qui signifie que nous ne sommes pas tous investis par l'Esprit-Saint ou plutôt que nous le sommes tous mais que beaucoup refusent de se reconnaître comme incarnation du Souffle de Vie. Il faut une disposition d'âme, une motivation, une vocation, une mission de vie.

Qui suis-je ?

Je suis Olivier Olive, identifié à ces noms

Olivier très ancien, riche de vies d'avant, sans répétition karmique

de vie en vie, nettoyage, purification favorables au surgissement de la curiosité, du désir, de l'avidité, de la passion, de l'amour de l'expérimentation de l'homme qui a faim, qui cultive pour mettre en réserve, pour temps de détresse, temps d'abondance et enfin de l'amour inconditionnel de l'Olivier, partie du Tout et Tout en même temps

Olives aussi variées que les espèces d'oliviers (des milliers) nés dans des pays variés de Méditerranée : kalamata, lucques, nyons, picholine...

Rituel :

Olive d'Olivier offre-moi ta chair, ta rondeur

d'amour inconditionnel, mon cœur t'aimera

Tu es aimée / tu es ma bien-aimée

Le souffle de la Vie souffle cet air partout, sur tout, de toute éternité, à tout instant

Si tu te sens aimée olive d'olivier, à égalité avec tout ce qui existe, éprouveras-tu de la jalousie ? Auras-tu peur d'être moins aimée ? Voudras-tu que les autres t'aiment plus que je ne t'aime ?

Si tu es ma bien aimée, olive d'olivier, si tu es aimée dans ta singularité, dans ton unicité, trouveras-tu que je ne t'aime pas comme il faut, que je t'aime sans avoir les mots, sans te dire les mots que tu attends, les mots qui t'exhaussent ?

Sous un olivier dressé devant l'entrée du Ménage à Tourris, j'ai tourné, tourné, derviche tourneur honorant la roue du temps

horizontalement d'avant en après

verticalement, de bas en haut

de vie à cessation de la vie

ne pas employer le mot mort, on ne peut rien en dire

cessation de la vie = renaissance par cycle

naissance, croissance, ex-croissance, décroissance, renaissance

Olivier du Ménage, je t'ai demandé puis-je cueillir une branchette en bourgeons ?

pas attendu la réponse par impatience

connard !

Je t'ai cueillie, branchette en fleurs-bourgeons, une orgie de fleurs hermaphrodites, parfaites

je t'ai cueillie sans ton accord

mon offrande c'est le juron que je m'attribue : connard !

Je t'ai vue en fleurs

tu m'as vu

qu'as-tu vu ?

- un connard en train de devenir Bonnard !

Jean-Claude Grosse, animateur de l'atelier

Et ton livre d'éternité ? Jean-Claude Grosse + Vita Nova

format 16 X 24, à paraître le 14 février 2022

666 pages dont 6 en quadrichromie

ISBN 978-2-35502-130-5 / PVP 28 € / poids : 1107 gr

« Je crois bien que notre vie intérieure tout entière est quelque chose comme

une phrase unique entamée dès le premier éveil de la conscience,

phrase semée de virgules, mais nulle part coupée par des points. »

Henri Bergson, L'énergie spirituelle, (in Oeuvres, édition du centenaire, Paris, P.U.F., 1963, p.858)

« Les vies que nous n’avons pas vécues, les êtres que nous n’avons pas aimés, les livres que nous n’avons pas lus ou écrits, ne sont pas absents de nos existences. Ils ne cessent au contraire de les hanter, avec d’autant plus de force que, loin d’être de simples songes comme le croient les esprits rationalistes, ils disposent d’une forme de réalité, dont la douceur ou la violence nous submerge dans les heures douloureuses où nous traverse la pensée de tout ce que nous aurions pu devenir. »

Pierre Bayard, Il existe d’autres mondes, (Les Éditions de Minuit, 2014)

en exergue de D’autres mondes de Frédéric Sonntag, Éditions théâtrales, avril 2021

en lien avec L’hypothèse du Tout et La Révolte des ressentants de Leafar Izen

Mise en gar_e

Καταστροφή / catastrophe

(définition trouvée dans les ruines de Pompéi par Pascal Quignard et rapportée dans Le sexe et l'effroi, p.79 ap. J.C., AD 79)

Καταστροφή / catastrophe est la rupture grave du fonctionnement d'une communauté ou d'une société impliquant d'importants impacts et pertes humaines, matérielles, économiques ou environnementales que la communauté ou la société affectée ne peut surmonter avec ses seules ressources

Les derniers jours de l'humanité

Au secours, les tués ! Assistez-moi, que je ne sois pas obligé de vivre parmi ces hommes qui ont ordonné que des cœurs cessent de battre ! Revenez ! Demandez-leur ce qu’ils ont fait de vous ! Ce qu’ils ont fait quand vous souffriez par leur faute avant de mourir par leur faute ! Cadavres en armes, formez les rangs et hantez leur sommeil. Ce n’est pas votre mort – c’est votre vie que je veux venger sur ceux qui vous l’ont infligée ! J’ai dessiné les ombres qu’ils sont et je les ai dépecés de leur chair ! Mais les pensées nées de leur bêtise, les sentiments nés de leur malignité, je les ai affublés de corps ! Si on avait conservé les voix de cette époque, la vérité extérieure aurait démenti la vérité intérieure, et l’oreille n’aurait reconnu ni l’une ni l’autre. J’ai sauvegardé la substance et mon oreille a découvert la résonance des actes, mon œil le geste des discours, et ma voix, chaque fois qu’elle citait, a retenu la note fondamentale, jusqu’à la fin des jours.

Écrite entre 1915 et 1919, cette pièce action éclatée en centaines de tableaux et une foule de personnages sans héros.

L’auteur Karl Kraus fut poursuivi pour pacifisme quelques mois avant la fin de la guerre. Pourtant, les faits mis en scène ici se sont réellement produits ; les conversations les plus invraisemblables ont été tenues mot pour mot ; les inventions les plus criardes sont des citations ; la chronique a reçu une bouche, de grandes phrases sont plantées sur deux jambes – et bien des hommes n’en ont plus qu’une…

Devant la porte

Un homme rentre en Allemagne. Mille jours durant, il a attendu dans le froid. Et après avoir attendu mille nuits dans le froid, il peut enfin rentrer chez lui. Et la vie qui l’attend ressemble à un film hallucinant. Il doit se pincer, ne sachant pas s’il rêve. Il s’aperçoit alors qu’il y a des gens qui vivent la même chose que lui. Il se rend compte que c’est un film ordinaire. L’histoire d’un homme qui rentre en Allemagne, comme tant d’autres. Tous ces gens qui reviennent chez eux sans pourtant rentrer car ils ne savent plus où aller. Chez eux, c’est dehors, devant la porte. Leur Allemagne, elle est là dehors, dans la nuit, dans la pluie, dans la rue. Voilà leur Allemagne !

Né à Hambourg en 1921, envoyé sur le front russe en 1941. Il en revient blessé et malade et passe la guerre entre l’hôpital, le front, et la prison, pour automutilation et activités subversives.

En janvier 1947, il écrit en une semaine la pièce qui fait de lui le premier écrivain célèbre de l’après-guerre allemande et, avec Heinrich Böll, l’un des représentants majeurs de la littérature des ruines : Dehors devant la porte, le récit du retour de Beckmann, simple soldat dont le foyer n’existe plus.

Beckmann a plongé dans le fleuve pour mettre fin à ses jours. À l'Elbe qui désire savoir ce à quoi il aspire, il répond : Pioncer. Là-haut, à la surface, je ne tiens plus. Je ne supporte plus. C'est pioncer que je veux. Etre mort, toute la vie. Et pioncer. Enfin pioncer en paix. Pioncer dix mille nuits d'affilée.

Mais l'Elbe lui répond résolument qu'il ne peut rester : Commence par vivre. Commence par vivre. 

Wolfgang Borchert meurt le 20 novembre 1947, la veille de la première de sa pièce, à 26 ans.

Sommaire

Les derniers jours de l'humanité

Dehors devant la porte

Livre I – au temps de l'apocalypse joyeuse / autant en emporte le vent de chernobylhome / autant en brasse l'océan de foukirira / 

1 – les migrerrants

2 – les marrantschiants

3 – 15 août 1971

4 – poison du 1° avril 2020 / le monologue du virus

5 – le temps du confinement

6 – admis aux soins intensifs

7 – le jour d'après

8 – sortie progressive du confinement

9 – contribution au jour d'après / nature et culture

10 – 9 juin 2021

Livre II – Romans polyphoniques de sa vie / Ça vit choisit ses romans et romances

1 – La question (Question de vie et de mort)

2 – La déclaration inaugurale

3 – (Dés)apprentissage de la bêtise de la maîtrise

4 – La jeune fille de 16 ans

5 – Le jeune homme de 27 ans

6 – Grande Vie Cosmique / petite mort orgamisque / Intime / Extime

7 – La fabuleuse rencontre de Lola à La Béate, nid d'amour fusion de Serge et Lula

8 – Oui, je veux bien OUI

9 – Lola fille de joie

10 – Es-tu disponible ?

11 –  46 ans d'effet lune de miel

12 –  46 ans d'effet lune de miel (suite)

13 – Portrait de la femme aimée 40 ans après

14 – L'Éternité d'une seconde Bleu Giotto

15 – L’Éternité d’une seconde Bleu Giotto (à suivre)

16 – Les déambulations d'un confiné

17 – Brouillon à la 1° personne

18 –  où j'en suis à 80 ans passés

19 – un manuscrit inédit

20 – rêve d'une école de la vie

21 – s'ensauvager l'été

22 – L’adolescente devenue Femme-Fâme

23  – Vivre les saisons au féminin que tu sois femme ou homme

24 – Voir / Recevoir le regard soudain lavé

Livre III – Sa vie antérieure / Ça vit adesso et sempre hic et nunc

1 – Enfance /Adolescence (1940 - 1953)

2 – Enfant de troupe / Saint-Cyrien (1954 - 1962)

3 – Lieutenant dans l'Algérie indépendante (septembre 1962 - février 1964)

4 – Sociologie des lieux communs / Lacan (1964 – 1967)

5 – Mai 68

6 – Militant trotskiste-lambertiste (1969 - 1981)

7 – Les 4 Saisons d'Avers sous les eaux (1983 – 2004)

8 – Retraite (Jubilación) fin juin 1998 - ...

9 – Je suis Charlie / 11 janvier 2015

10 – Attentat du Bataclan / vendredi 13 novembre 2015

11 – Le temps des Gilets Jaunes (17 novembre 2018 – décembre 2019)

12 – Écrire le viol / Réflexions sur l'affaire Weinstein / Le Consentement /

13 – Bicentenaire de la mort de Napoléon /

Décapitation de Louis XVI /

Décapitation de Samuel Paty

14 – 150° anniversaire de la Commune

15 – Ses nouvelles convictions politiques

16 – 35 ans après Chernobylhome

17 - Cahier des futurs désirés pour Corps Ça Vit

18 - En attendant, je pleure

19 - Et puis après, j'ai souri

Livre IV – Baklany / Baïkal - Sillages / la Vie / l'Amour-Agapé

Le théâtre dans la vie / le théâtre et la vie / le théâtre dans le théâtre /

Dans le sillage de Baïkalal

Dans le sillage de Dasha K

Dans le sillage de Marilyn

Livre V – Pharmacon : Tu es Aimé Tu es mon Bien-Aimé

Livre VI – La naissance de Je Suis Vita Nova

Histoire de la vraie vie racontée par Samuel le barbier